Chroniques d'un routard

D'innombrables fois, je me suis assis pour r嶨l嶰hir au moment o?j'allais raconter l'histoire de mes voyages avec un sac ?dos sur le dos. Bien que toutes les exp廨iences ne restent que pour ceux qui les ont v嶰ues, et c'est la seule chose qui compte, je redoutais le jour o?ma m幦oire me ferait d嶨aut et o?ces moments fugaces se dissiperaient de ma conscience. Une fois, deux fois, trois fois... et plus encore, je me suis assis devant mon ordinateur en attendant que les id嶪s et les souvenirs me viennent ?l'esprit. Ann嶪 apr鋊 ann嶪, je ne parvenais qu'?皻re de plus en plus d氃u par l'impuissance de vouloir et de ne pas pouvoir. Pourquoi 彋ait-ce si difficile de se concentrer ? -Il s'agissait simplement de trier mes souvenirs et de les transcrire. Mais je restais perplexe car je ne savais pas ce qui m'emp璚hait de mat廨ialiser ce que j'avais v嶰u. Peut-皻re 彋ait-ce la peur de tout 皻re humain d'ext廨ioriser ses pens嶪s et sa fa蔞n d'皻re ? La peur de s'exposer ?la critique d'un ami, d'une connaissance ou des membres les plus intimes de sa famille ? L'inqui彋ude du qu'en-dira-t-on... ? Eh bien, aujourd'hui, au milieu de ma vie, sans le vouloir, sans appeler aucune muse et sans m瘱e y penser, j'嶰ris la chronique que j'嶰ris ici.