Ludwig Fugeler: Roman

Ich mu dir etwas erz鄣len, liebste Frau, was mir gestern begegnet ist, und was ich dir gerne mdlich sagte, wenn du nicht in weiter Ferne am Meeresstrande s?est, du Ausrei erin. Deine braunen Fensterl輐en sind geschlossen; der alte Nu baum klopft mit schwanken Zweigen daran und fragt, ob du bald kommest. Und auch ich frage so. Du wei t, warum. Ich darf heute nichts davon sagen, ich habe es dir versprochen. Du sollst Ruhe haben zu allem. Ruhe? Wenn ich dir diese Bl酹ter schicke? Doch ich wollte dir ja etwas erz鄣len. Ich ging mit meinem Freund Haller, den du den Tolpatsch nennst, gegen die Wilhelmsburg hinauf. Er hatte das kaffeebraune Sommerr鐼kchen an, das du ihm l鄚gst wegsprechen wolltest, und ging, die eine Hand in der Tasche, mit der andern lebhaft seine Rede begleitend, neben mir her. Er ist ein Kind und ein Weiser zugleich. Du h酹test ihn sehen und h顤en sollen. Er fand einen aus dem Nest gefallenen jungen Finken und trug ihn im Taschentuch mit sich, solang er mir seine Lieblingsidee, die er von Fichte aufgenommen hat, auseinandersetzte: es gibt nur eine Tugend, sich selber vergessen, und nur eine Sde, sich selber zu wichtig nehmen. Dabei erdrkte er im Eifer des Gespr踄hs den Finken und sah, als er es merkte, bestzt das Vogelleichlein an. Ich wollte es nicht, versicherte er, ich wollte es gewi nicht tun. Pl飆zlich sah ich einen in der Sonne schimmernden Faden, der an seiner Schulter aufgl鄚zte, und dessen anderes Ende in der himmlischen Bl酳e verfestigt zu sein schien. Er mochte sich drehen oder wenden wie er wollte, der Faden ging mit ihm, so zart er war, denn die unsichtbaren Spinnfrauen hatten ihn fest und z鄣 gesponnen. Und mich ergriff eine heitere Rrung, als ich das gro e Kind so lieblich an das All gekettet sah. Geh' du nur hin, dachte ich, und stolpere deinen Gang. Es fliegt doch ein zartes Seelchen hinter dir drein und leitet dich an einem Silberfaden.