Der Cid

Traurend tief sa Don Diego, Wohl war keiner je so traurig; Gramvoll dacht er Tag' und N踄hte Nur an seines Hauses Schmach. An die Schmach des edlen alten Tapfern Hauses der von Lainez, Das die Inigos an Ruhme, Die Abarcos ertraf. Tief gekr鄚ket, schwach vor Alter, Flt' er nahe sich dem Grabe, Da indes sein Feind Don Gormaz Ohne Gegner triumphiert. Sonder Schlaf und sonder Speise, Schl輍et er die Augen nieder, Tritt nicht er seine Schwelle, Spricht mit seinen Freunden nicht, H顤et nicht der Freunde Zuspruch, Wenn sie kommen, ihn zu tr飉ten; Denn der Atem des Entehrten, Glaubt' er, sch鄚de seinen Freund. Endlich schtelt er die Bde Los des grausam-stummen Grames, L酲set kommen seine S鐬ne, Aber spricht zu ihnen nicht; Bindet ihrer aller H鄚de Ernst und fest mit starken Banden; Alle, Tr鄚en in den Augen, Flehen um Barmherzigkeit. Fast schon ist er ohne Hoffnung, Als der jgste seiner S鐬ne, Don Rodrigo, seinem Mute Freud und Hoffnung wiedergab.